tag:blogger.com,1999:blog-92191998260600332612024-02-19T01:45:54.011-03:00Un no se que, un no sé cuando, ni adonde, ni porqué...Un día decidí escribir un no sé qué, un no sé cuándo ni adonde, ni por qué para que nadie entendiera lo que en realidad sucedía en mi interior. Y eso luego devino en yo sé cómo, yo sé cuándo, yo sé dónde y por qué, pero tampoco supieron desentrañar la verdad.Por eso, publicaré algunos de mis cuentos, relatos y poemas.Y tambien textos de autores que dejaron su impronta... Quizás así puedan entender...Rorryhttp://www.blogger.com/profile/03532331290639002303noreply@blogger.comBlogger30125tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-37220255085375436342016-11-16T09:45:00.003-03:002016-11-16T09:55:04.748-03:00<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: center;">
<b><u>DE QUE NOS SENTIMOS AMIGAS DE QUIEN YA NO NOS</u></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><u><br /></u></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><u>REGISTRA </u></b><b><u>COMO TAL..</u>.</b></div>
</div>
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<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE-zgShCASvZ5JqixXkOPQH9soohtHRkaYBwVVO7jhNoFO5g2fPuGa1DWjtCk3sWGNtTosyLgT8USy4PPTDdfwVJQX_BZjluQguZL_UGPY22hrvCRUwxq8FKWIlzJVH4h_CZsgpaFbNhao/s1600/Triste+triste.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE-zgShCASvZ5JqixXkOPQH9soohtHRkaYBwVVO7jhNoFO5g2fPuGa1DWjtCk3sWGNtTosyLgT8USy4PPTDdfwVJQX_BZjluQguZL_UGPY22hrvCRUwxq8FKWIlzJVH4h_CZsgpaFbNhao/s320/Triste+triste.jpg" width="216" /></a></div>
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<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Y, si...<o:p></o:p></b></div>
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<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class="">Es tal cual digo...</span><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class=""><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class="">Una conoce a alguien con quien empatiza. </span><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class=""><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class="">Comparten gustos. Se encuentran en blogs, foros, talleres, bares, confiterías y hasta se ha</span><span class="">cen amigas en Facebook.</span><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class=""><br /></span></b>
<b><span class="">Te preocupas por sus problemas, ya sean personales o de familia, por su salud y sus discapacidades. Te alegran sus triunfos y te conmueven sus tropiezos</span><span class="">.</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class=""><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class="">Hablan a menudo por teléfono, aunque a veces, ella no tiene mucho tiempo pues está por salir, tiene cita con el médico o no se siente bien.</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class=""><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span class="">Sus llamados empiezan a espaciarse pero sigues llamándola porque la aprecias sobremanera. Hasta que te das cuenta de que son más las veces en que no te atiende, que aquellas en que pueden conversar tranquilamente. </span><span class=""><span class="">Su tono de voz no es el mismo y percibes en sus respuestas cierto grado de fastidio.</span></span></b><br />
<b><span class=""><span class=""><br /></span></span></b>
<b><span class=""><span class="">Poco a poco dejas de llamarla pues percibes su desinterés. Y caes en cuenta de que aunque tu sigues sintiéndote su amiga, ella ha dejado de considerarte como tal. O quizás nunca lo hizo...</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Sólo queda una cierta "amistad en Facebook". Ves las notificaciones de lo que publica, pero has perdido las ganas de hacer un comentario. A veces le pones un "Me Gusta", pero te cansaste de esperar que ella se entere de tus comentarios o publicaciones.</b><br />
<b>Entonces, un dia, entrás a su muro y destildas la opción que marca que aún siguen siendo "Amigos", con la triste Certeza de que ella no se enterará de lo que acabas de hacer.<o:p></o:p></b><br />
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Una lección más... Es así, la vida siempre nos brinda oportunidades para aprender.<o:p></o:p></b><br />
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>¿Y que aprendiste en esta oportunidad?<o:p></o:p></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<b>Que no fue vana esta experiencia, aunque te haya lastimado.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Porque sabes, sentís que pusiste lo mejor de tí para conservar esa amistad creyendo en un reciprocidad que no era tal.<o:p></o:p></b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Rorry, la Charo</b><br />
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: right;">
Derechos reservados</div>
<div style="text-align: right;">
Buenos Aires, 16 de noviembre de 2016</div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-11617358377656582592016-11-16T08:23:00.001-03:002016-11-16T08:23:16.076-03:00<div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-66032493446530349762011-04-03T17:42:00.002-03:002011-04-08T00:20:54.381-03:00Leon Gieco - María Elena Walsh<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace; font-size: large;"><strong>Hoy estoy de nuevo con ustedes, luego de una ausencia demasiado larga, para compartir </strong></span><span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace; font-size: large;"><strong>dos bellas canciones concatenadas en la voz de Leon Gieco.</strong></span><br />
<br />
<strong><span style="font-family: Courier New; font-size: large;">Una,"Donde Caen los sueños", que irradia nostalgia, el clima de la despedida final, asumida con entereza, con esperanza. </span></strong><br />
<strong><span style="font-family: Courier New; font-size: large;">La otra, "Como la cigarra", la canción de la esperanza, del renacer en el recuerdo, en la vida de los otros, en la historia, aún cuando nuestro viaje final haya sido oscuro, siempre permaneceremos...</span></strong><br />
<br />
<strong><span style="font-family: Courier New; font-size: large;">Debajo del video, encontrarán las dos letras. Espero que despierten en ustedes la misma emoción que en mí.</span></strong><br />
<br />
<strong><span style="font-family: Courier New; font-size: large;">Rorry, la Charo</span></strong><br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/sag7EV4K6JY" title="YouTube video player" width="480"></iframe><br />
<br />
<div align="center"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>DONDE CAEN LOS SUEÑOS</strong></span></div><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span><br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Me voy, me voy con dolor y cantando.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Adonde voy, donde caen los años.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Como un signo que me alcanzó.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Con mis alas ya luzco mejor a al sol.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Me voy, me voy...............lleno de vida al cielo.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Adonde voy, donde caen los sueños.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Como un descanso que me llamó</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>voy delante de la libertad corriendo.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Inmensidad de un amor...............que va encendido.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Eternidad que se hace canción.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>para quedar en los caminos,</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>como un bálsamo de los días vividos.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Me voy, me voy recordando los tiempos.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Adonde voy, donde se apaga el fuego</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Como un milagro que se llenó</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>de historias escritas con el corazón.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Inmensidad de un amor que va encendido.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>Eternidad que se hace canción.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>para quedar porlos caminos,</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>como un bálsamo de los días vividos, vividos, vividos.</strong></span><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>LEON GIECO </strong></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Leon_Gieco"><span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"><strong>http://es.wikipedia.org/wiki/Leon_Gieco</strong></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br />
<strong><span style="color: #8e7cc3;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">COMO LA CIGARRA</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">Tantas veces me mataron, tantas veces me morí,</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">sin embargo estoy aquí resucitando</span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">gracias doy a la desgracia y a la mano con puñal</span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">porque me mató tan mal y seguí cantando</span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">Cantando al sol como la cigarra</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">después de un año bajo la tierra</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">igual que sobreviviente</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">que vuelve de la guerra</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">Tantas veces me borraron, tantas desaparecí</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">a mi propio entierro fui solo y llorando</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">Hice un nudo en el pañuelo pero me olvidé después</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">que no era la única vez y seguí cantando</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">Cantando al sol como la cigarra</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">después de un año bajo la tierra</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">igual que sobreviviente</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">que vuelve de la guerra</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">Tantas veces te mataron, tantas resucitarás</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">cuántas noches pasarás desesperando</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">Y a la hora del naufragio y la de la oscuridad</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">alguien te rescatará para ir cantando</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">Cantando al sol como la cigarra</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">después de un año bajo la tierra</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">igual que sobreviviente</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">que vuelve de la guerra</span></strong><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">MARIA ELENA WALSH </span></strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Elena_Walsh"><strong><span style="color: #45818e; font-size: large;">http://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Elena_Walsh</span></strong></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
<span style="color: #45818e; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-25831165206867042532011-01-10T21:11:00.001-03:002011-01-10T21:12:16.777-03:00DOLOR...Murió María Elena Walsh<strong><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">No hay palabras...</span></strong><br />
<strong><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> Solo una breve biografía y 3 de sus canciones, que como otras tantas, marcaron momentos de nuestra vida.</span></strong><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><strong>María Elena Walsh nació el 1 de febrero de 1930 en Ramos Mejía, </strong><strong>suburbio de la ciudad de Buenos Aires. Caserón grande, con patios y </strong><strong>gallinero, un pomerania negro, rosales, gatos, limoneros y naranjos y una </strong><strong>higuera muy cómoda sobre cuyas ramas la hija rubia y pecosa de «un inglés </strong><strong>del ferrocarril» leía durante la siesta de los mayores Los Tres </strong><strong>Mosqueteros, Robinson Crusoe y La Cabaña del Tío Tom. Antes de finalizar </strong><strong></strong></span></span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><strong>sus estudios en la Escuela Nacional de Bellas Artes, a los diesisiete </strong><strong>años, escribió su primer libro: Otoño Imperdonable, libro de poemas que </strong><strong>mereciera el segundo premio Municipal de Poesía. Ya antes, en 1945, había </strong><strong>publicado sus primeros versos en la legendaria revista El Hogar y en el </strong><strong>suplemento literario de La Nación.</strong></span></span><strong><br />
</strong><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><strong>En 1948, viajó a los Estados Unidos invitada por Juan Ramón Jiménez. </strong><strong>En 1952 partió hacia Europa, radicándose en París durante cuatro años. </strong><strong>Allí, con Leda Valladares, formó un dúo que se dedicó a difundir el </strong><strong>folklore argentino, recibiendo premios y el aplauso del público. Es en esa </strong><strong>época también que comienza a escribir versos para niños.</strong></span></span><strong><br />
</strong><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><strong>Desde 1959 escribe guiones para TV, obras de teatro, canciones para </strong><strong>niños. Las canciones de sus obras de teatro (Canciones para mirar, Doña </strong><strong>Disparate y Bambuco, etc.), la letra y la música de sus canciones son </strong><strong>cantadas por millares de niños en la Argentina, generación tras </strong><strong>generación, quienes participan del mundo de fantasía e ingenio que les </strong><strong>propone María Elena Walsh. </strong></span></span><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #6fa8dc; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;"><u>La Flor del Jacarandá</u></span></strong></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Y6ualZzcjjw?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Y6ualZzcjjw?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="color: #76a5af; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;"><strong><u>Los ejecutivos</u></strong></span></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/4avEUH0WQ-I?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/4avEUH0WQ-I?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="color: #6fa8dc; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;"><strong><u>Serenata para la Tierra de uno</u></strong></span></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/bJRVLpsF9ic?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/bJRVLpsF9ic?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />
<br />
<strong><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">No hay palabras. María Elena fué parte de nuestra adolescencia, juventud y siguió a nuestro lado en la adultez. </span></strong><br />
<strong><span style="font-family: Georgia; font-size: large;">Chau, María Elena, como siempre, y más aún ahora, cada vez que camine por una calle alfombrada por las bellas flores de jacarandá y aspire su aroma, te agradeceré la poesía, la ternura y el amor.</span></strong><br />
<br />
<strong><span style="font-family: Georgia;">María del Rosario Márquez Bello</span></strong><br />
<strong><span style="font-family: Georgia;">Rorry, la Charo</span></strong><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-31812794041022673232010-11-29T14:05:00.000-03:002010-11-29T14:05:36.261-03:00Horoscopo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://img253.imageshack.us/img253/8639/zodiacoantiguo0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://img253.imageshack.us/img253/8639/zodiacoantiguo0.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><strong><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">HOROSCOPO</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><em>Leopoldo Marechal</em></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;">«Es la noche -dijiste- pon tu espejo</span></strong></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;">debajo de la almohada al acostarte</span></strong><strong><br />
</strong><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;">y en él verás, si sueñas, el reflejo</span></strong><strong><br />
</strong><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;">de la mujer que nunca ha de olvidarte.»</span></strong><strong><br />
</strong><strong><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span></strong><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;">Llegó la noche al fin. Bajo la almohada,</span></strong><strong><br />
</strong><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;">recordándote, amada,</span></strong><strong><br />
</strong><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;">puse el cristal revelador. De suerte</span></strong><strong><br />
</strong><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;">que soñé con la muerte.</span></strong></div><strong><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span></strong><strong><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span></strong><strong><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span></strong><div style="text-align: center;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;"><em>De "Los aguiluchos" 1922</em></span></strong></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><strong><span style="color: #990000; font-size: large;">Este poema me parece especialmente perturbador. Sorprende y cuenta una historia en pocas líneas, pero esas líneas son de una gran intensidad.</span></strong></div></div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span></div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span></div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span></div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span></div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span></div><span style="color: #990000; font-size: large;"></span><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-86997273057823440932010-11-23T02:03:00.001-03:002010-11-23T10:14:04.599-03:00El amor es un robo -<div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://img832.imageshack.us/img832/6959/hombreenlasombrra.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://img832.imageshack.us/img832/6959/hombreenlasombrra.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong><u>El amor es un robo</u></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>Leopoldo Marechal</em></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<strong><span style="color: #351c75;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>El amor es un robo -me dijiste una tarde-</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>robamos y nos roban, y así pasa de modo</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>que en los senderos quedan nuestras mejores galas</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>resecas como lirios que marchitó el otoño.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<strong><span style="color: #351c75;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<strong><span style="color: #351c75;"></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>Han pasado los años y de nuevo tu imagen</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>cruzó por mis ideas con la luz de un meteoro,</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>y mirando en mi abismo y hallando mucha sombra</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>recuerdo tus palabras: El amor es un robo.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>LEOPOLDO MARECHAL</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>De "Los aguiluchos" 1922</strong></span></div><br />
<br />
<span style="color: #3d85c6; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">La poesía de Marechal quizás no es tan conocida como su prosa. </span><br />
<br />
<em><span style="color: #0b5394; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"><u>Breve Biografía</u></span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">Poeta, narrador, dramaturgo y ensayista argentino nacido en Buenos Aires en 1900.</span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">Fue maestro y profesor de enseñanza secundaria y formó parte de la generación que giró en torno de la revista Martín Fierro. En 1926 viajó por primera vez a Europa, donde trabó amistad con importantes intelectuales y pintores españoles y franceses. En 1930, nuevamente en París, escribió los capítulos iniciales de «Adán Buenosayres». </span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">A su primer libro de poemas, «Los Aguiluchos» 1922 le siguieron: «Días como flechas» 1926, «Odas para el hombre y la mujer» 1929, «Laberinto de amor» 1936, «Cinco poemas australes» 1937, «El Centauro» 1940, «Cantos a Sophía» en 1940, «Canto de San Martín» 1950, «Heptamerón» 1966, «El poema de Robot» 1966 y el «Poema de la Física» (recuperado póstumamente). Al fallecer en 1970, estaba escribiendo la novela «El empresario del caos».©</span></em> <a href="http://amediavoz.com/marechal.htm">http://amediavoz.com/marechal.htm</a><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-29812360850589367452010-11-12T18:27:00.000-03:002010-11-12T18:27:31.864-03:00Murphy tenía razón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://a.imageshack.us/img691/2410/1compuenferma.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="284" px="true" src="http://a.imageshack.us/img691/2410/1compuenferma.gif" width="320" /></a></div><div align="center"><strong><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"> “Si algo puede salir mal, saldrá mal”</span></strong></div><strong><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Creo que la mayoría de las personas está de acuerdo con esta aseveración de Edward A. Murphy. En cuanto a mí, no dudo que este año ha sido regido por esta sentencia. Es que, en total, estuve más de cuatro meses sin mi computadora y, en consecuencia, no atendí el blog como debería haberlo hecho.</span></strong><br />
<strong><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Cuatro veces mi niña informática se declaró en huelga, hasta llegar a casi un estado de no retorno. Durante todo ese tiempo, procuré tomar las cosas con calma y, a decir verdad, me asombró comprobar que no era tan adicta a la computadora como creía. Me hacía falta más por razones prácticas que por dependencia. Extrañaba eso si, el procesador de texto, los últimos audiolibros que había bajado y que dormían en sus entrañas, mi conexión con las radios online y la música que ellas me prodigaban.</span></strong><br />
<strong><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Y estas palabras resonaban en mi cabeza: “Si algo puede salir mal, saldrá mal”. Fue por eso que, en cuanto me entregaron la computadora, resolví buscar a Murphy y a su famosa ley en Google.. Así fue como descubrí que tiene varios corolarios, algunos de los cuales se ajustan perfectamente a lo que viví estos últimos meses. A saber:</span></strong><br />
<strong><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">1.- <em><u>Nada es tan fácil como parece.</u></em></span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Y así fue, lo que en principio parecía algo simple, la fuente de energía no funcionaba, devino en un desastre casi total con más complicaciones de las esperadas y fueron tantas las piezas que hubo que reponer que de mi computadora sólo quedaron el gabinete, la fuente y el grabador de dvd.</span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">2.-<em><u>Todo lleva más tiempo del que usted piensa.</u></em></span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Y sí, llevó mucho más tiempo, pues con intervalos de tres meses, y luego otro mes, volvía a quedar sin computadora por problemas de hardware. Esto se debió a que el amigo que se ocupa de ella tuvo que viajar al interior del país por motivos de trabajo (y ya sabemos lo celosos que son los técnicos con la máquina que reparan y lo mal que se ponen cuando otra persona mete mano en su territorio), por último, hubo que esperar la reposición de la mother que funcionaba mal (esta vez por defecto de fábrica).</span></strong><br />
<strong><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">3.-<u>Si existe la posibilidad de que varias cosas vayan mal, la que cause más perjuicios será la única que vaya mal.</u></span></strong><br />
<br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Este corolario se cumplió de manera irrefutable. La mother dijo basta y arrastró en su caída a la micro-procesadora y la memoria. ¡Socorro!</span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Así es, amigos y seguidores, que estoy de vuelta, después de un año complicado a nivel cibernético, esperando que todo se desarrolle sin inconvenientes a partir de ahora.</span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">¡Pero no…! Me había olvidado que, cuando volvió mi niña cibernética a casa, me advirtieron que el disco duro estaba viejito y puede ser que quiera jubilarse en cualquier momento. </span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">¡Ay! Qué complicado que es navegar por el mundo cibernético cuando los Hados están en nuestra contra. ¿Tendré que llamar a un exorcista, hacer algún gualicho, colgar una ristra de ajo encima de la computadora o buscar dos estampitas: una de San Edwin de Chucuito que parece que es el patrono de los técnico de computadoras y otra de San Isidoro de Sevilla, Patrono de Internet y de los Internautas.</span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">En fin, después de esta larga parrafada con la que espero se hayan aclarado los motivos de mis reiteradas ausencias, me voy a visitarlos.</span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">María del Rosario Márquez Bello</span></strong><br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Rorry, la Charo</span></strong><br />
<strong><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></strong><br />
<div style="text-align: right;"><strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Buenos Aires, 12 de noviembre de 2010</span></strong></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-71433874657369281592010-10-16T15:05:00.002-03:002010-10-16T15:09:21.028-03:00¿Vendrán lluvias suaves?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://img685.imageshack.us/img685/3094/tierraariga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ex="true" src="http://img685.imageshack.us/img685/3094/tierraariga.jpg" /></a></div><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Amigos, ¿cómo están?</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Por fin de vuelta en este hermoso mundo Blogger. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Este año ha sido complicado para mí, en cuánto a la informática. Casi cuatro meses, en total, desconectada por mi caprichosa "niña".</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Hoy les voy a hablar de la relación que tengo con la ciencia ficción.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">En el mes de febrero publiqué un post llamado “<a href="http://cosasderorry.blogspot.com/2010/02/para-que-sirve-la-literatura.html">Para que sirve la Literatura</a>”, que tuvo su origen en una sugerencia que me hizo la encantadora dama que me orienta en el camino de la literatura: “Rorry… Escribí una página donde hables de para qué sirve, según tus propias ideas, la literatura.”</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Ni qué decir que la página original devino en tres y que hubieran sido más, si no hubiera recordado a tiempo la sugerencia de mi profesora.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Y ahora voy a hablar o mejor dicho escribir acerca de nació mi atracción hacia el género de la ciencia-ficción.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">No creo haber tenido muchos libros infantiles con coloridas ilustraciones, quizás uno o dos, porque mi hermana y mi mamá me leían los cuentos que estaban en “El libro de las narraciones interesantes”, que era una de las secciones del “Tesoro de la Juventud”; esa maravillosa colección de la Editorial Jackson. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Recuerdo si, a “El Minotauro”, de Monteiro Lobato. Integraba una colección, lo que hoy llamaríamos una saga, de cual hubo un solo tomo en mi hogar. Contaba las aventuras de una abuela y sus dos nietos, que viajaban por el tiempo merced a unos polvillos milagrosos. Sus ilustraciones, al lápiz, reflejaban las tareas de Héracles. La naración Empieza en el Monte Parnaso (el Olimpo de los romanos)donde conocen a los dioses. Asisten a la lucha de Heracles (Hércules para la mitología romana), con la Hidra de Siete Cabezas y a la liberación de Prometeo de su tormento en el monte Cáucaso. Sumado a los incontables libros de Julio Verne que leía, mi mente era campo fértil para lo que iba a suceder después.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Tenía alrededor de nueve años cuando Papá trajo a casa el primer ejemplar de “Más allá”, la primera revista de ciencia-ficción argentina. Instantáneamente quedé atrapada por el género que me permitía acceder a mundos y culturas distintos, con planteos antropológicos, sociológicos y psicológicos que lindan con la futurología. Mundos ideales u atroces, pacíficos o guerreros. Por supuesto que a esa edad no pensaba en antropología, sociología ni otras yerbas. Sólo sentía una sed intensa por leer más y más. Aclaro que no por ello, abandoné la lectura de novelas y cuentos de otro tipo. En realidad, mi mente era una esponja que absorbía todo. Como una adicta, quería más y más.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Los autores de ciencia ficción que más me gustan son: Isaac Asimov, Paul Anderson, J.G. Ballard, Ray Bradbury, Orson Scott Card, Arthur Clarke, Robert A Heinlein, Aldous Huxley, George Orwell, Frederik Pohl. De otros no recuerdo el nombre, pues leí muchas antologías y/o revistas de ciencia ficción.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Los temas que predominan en la CF son: el fin de la especie humana o su decadencia, la emigración a otros mundos por la degradación del planeta, el choque de culturas y la discriminación casi inevitable. Capítulo aparte son los robots, especialmente enfocados por Isaac Asisimov; y las computadoras.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Bueno, queridos amigos, toda esta parrafada tuvo por objeto ofrecerles, para su lectura, el cuento “Vendrán lluvias suaves”, de Ray Bradbury, que integra el libro “Crónicas marcianas”</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Pueden bajarlo de <a href="http://www.4shared.com/file/pwgIapgQ/Ray_BradburyVendran_Lluvias_Su.html">aquí</a>.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
<span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Es un cuento muy corto y me gustaría que pudieran leerlo para darme su opinión.</span> <br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: large;"></span> <br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: large;">Rorry, la Charo</span><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-55628342898736098432010-08-30T11:49:00.000-03:002010-08-30T11:49:29.942-03:00A mis amigos y seguidores<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Queridos amigos y seguidores</strong></span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Les informo que no he podido publicar ni comentar pues desde el 13 de agosto me encuentro sin pc.</strong></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Les hago llegar mis saludos, con la esperanza de estar pronto con ustedes.</strong></span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Rorry, la Charo</strong></span><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-54181787673497909242010-07-26T16:09:00.001-03:002010-07-27T20:16:56.475-03:00de UN MUNDO FELIZ de Aldous Huxley<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://img834.imageshack.us/img834/7540/annegeddeswallpaper3780.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" hw="true" src="http://img834.imageshack.us/img834/7540/annegeddeswallpaper3780.jpg" width="200" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">(Imagen tomada de la web)</div><br />
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Un mundo feliz es para mí, casi una premonición. Encontramos en sus líneas muchas de las realidades que vivimos y otras de las que ya se está hablando en el mundo de la ciencia.. Escrita en 1932 nos habla de bebés de probeta programados para distintas funciones, drogas para ser felices, máquinas que hacen ejercicio por nosotros y una sociedad embotada, sin ideas ni destino.<br />
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Dejo un fragmento que me impactó y al que no he podido olvidar pese a los años que pasaron desde que lo leí. Sé que es un poco extenso pero creo que, luego de leerlo, compartirán conmigo la desazon e inquietud que provoca.<br />
Y, si les interesa el libro, aquí les dejo el link para bajarlo: <a href="http://www.4shared.com/document/7agD2vRy/UnMundoFeliz-Huxley.html">Un mundo Feliz</a><br />
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<span style="color: #38761d;">---"<strong>Guardería infantil. Sala de Condicionamiento Neo-Pavloviano,</strong> anunciaba el rótulo de la entrada.</span><br />
<span style="color: #38761d;">El director abrió una puerta. Entraron en una enorme habitación vacía, muy brillante y soleada, porque toda la pared que daba al Sur era un cristal de arriba a abajo. Media docena de enfermeras, con pantalones y saco de uniforme de viscosa blanca, los cabellos asépticamente ocultos bajo cofias blancas, estaban ocupadas colocando jarrones con rosas en una larga hilera en el suelo. Grandes jarrones llenos de flores. Miles de pétalos, suaves y sedosos como las mejillas de innumerables querubines, literalmente, bajo aquella luz brillante, no sólo arios y rosados, sino también luminosamente chinos y también mejicanos y hasta apopléticos a fuerza de soplar en celestiales trompetas, o pálidos como la muerte, pálidos con la blancura póstuma del mármol.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Cuando el D.I.C. entró, las enfermeras se cuadraron rígidamente.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Pongan los libros -ordenó el director.</span><br />
<span style="color: #38761d;">En silencio, las enfermeras obedecieron la orden. Entre los jarrones de rosas, los libros fueron debidamente dispuestos: una hilera de libros infantiles se abrieron invitadoramente mostrando alguna imagen alegremente coloreada de animales, peces o pájaros.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Y ahora traigan a los niños.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Las enfermeras se apuraron a salir de la sala y volvieron en uno o dos minutos; cada una de ellas empujaba una especie de carrito de té muy alto, con cuatro estantes de tela metálica, en cada uno de los cuales había una criatura de ocho meses. Todos eran exactamente iguales (evidentemente un grupo Bokanovsky) y todos estaban vestidos de color caqui, porque pertenecían a la casta Delta.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Pónganlos en el suelo.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Los carritos fueron descargados.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Y ahora pónganlos para que puedan ver las flores y los libros.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Los bebitos inmediatamente se quedaron callados, y empezaron a arrastrarse hacia aquellas masas de colores vivos, aquellas formas alegres y brillantes que aparecían en las páginas blancas. Cuando ya se acercaban, el sol palideció un momento, eclipsándose tras una nube. Las rosas llamearon, como a impulsos de una pasión interior; un nuevo y profundo significado pareció brotar de las brillantes páginas de los libros. De las filas de niños que gateaban llegaron pequeños chillidos de excitación, gorjeos y ronroneos de placer.</span><br />
<span style="color: #38761d;">El director se restregó las manos.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-¡Genial! -exclamó-. Ni que lo hubiera hecho a propósito.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Los más rápidos ya habían alcanzado la meta. Sus manitos se tendían, inseguras, palpaban, agarraban, deshojaban las rosas transfiguradas, arrugaban las páginas iluminadas de los libros. El director esperó verlos a todos alegremente ocupados. Entonces dijo:</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Fíjense bien.</span><br />
<span style="color: #38761d;">La enfermera jefe, que estaba parada junto a un cuadro de mandos, al otro lado de la sala, bajó una pequeña palanca. Se produjo una violenta explosión. Cada vez más aguda, empezó a sonar una sirena. Se dispararon timbres de alarma, locamente.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Los niñitos se sobresaltaron y empezaron a chillar; sus rostros aparecían convulsos de terror.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Y ahora -gritó el director (porque el estruendo era ensordecedor)-, ahora pasamos a reforzar la lección con un pequeño shock eléctrico.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Volvió a hacer una señal con la mano, y la enfermera jefe pulsó otra palanca. Los chillidos de los pequeños cambiaron súbitamente de tono. Había algo desesperado, algo casi demencial, en los gritos agudos, espasmódicos, que brotaban de sus labios. Sus cuerpitos se retorcían y cobraban rigidez; sus miembros se agitaban bruscamente, como obedeciendo a los tirones de alambres invisibles.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Podemos electrificar toda esta zona del suelo -gritó el director, como explicación-. Pero ya es suficiente.</span><br />
<span style="color: #38761d;">E hizo otra señal a la enfermera.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Las explosiones terminaron, los timbres enmudecieron, y el chillido de la sirena fue bajando de tono hasta reducirse al silencio. Los cuerpitos rígidos y retorcidos se relajaron, y lo que había sido el lloriqueo y el aullido de unos niños desatinados volvió a convertirse en el llanto normal del terror ordinario.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Vuelvan a ofrecerles las flores y los libros.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Las enfermeras obedecieron; pero ante la proximidad de las rosas, a la sola vista de las alegres y coloreadas imágenes de los gatitos, los gallos y las ovejas, los chicos se alejaron con terror, y el volumen de su llanto aumentó súbitamente.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Observen -dijo el director, en tono triunfal-. Observen.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Los libros y ruidos fuertes, las flores y las descargas eléctricas; en la mente de los niños ambas cosas estaban ya fuertemente relacionadas entre sí; y al cabo de doscientas repeticiones de la misma o parecida lección formarían ya una unión indisoluble. Lo que el hombre ha unido, la Naturaleza no puede separarlo.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Crecerán con lo que los psicólogos solían llamar un odio instintivo hacia los libros y las flores. Reflejos condicionados definitivamente. Estarán a salvo de los libros y de la botánica para toda su vida. -El director se dio vuelta hacia las enfermeras-. Llévenselos.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Todavía llorando, los niños vestidos de verde fueron cargados de nuevo en los carritos y sacados de la sala, dejando tras de sí un olor a leche agria y un agradable silencio.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Uno de los estudiantes levantó la mano; aunque se daba cuenta perfectamente que no podía permitirse que los miembros de una casta baja perdieran el tiempo de la comunidad en lectura, y que siempre existía el riesgo de que leyeran algo que pudiera, por desgracia, destruir uno de sus reflejos condicionados, sin embargo... bueno, no podía entender lo de las flores. ¿Por qué molestarse en hacer psicológicamente imposible para los Deltas el amor a las flores?</span><br />
<span style="color: #38761d;">Pacientemente, el D.I.C. se explicó. Si se inducía a los niños a chillar cuando veían una rosa, eso obedecía a una alta política económica. No hacía mucho tiempo (más o menos un siglo), los Gammas, los Deltas y hasta los Epsilones habían sido condicionados para que les gustaran las flores; las flores en particular, y la naturaleza salvaje en general. El propósito, en ese momento, consistía en inducirlos a salir al campo en todo momento, con el fin de que consumieran transporte.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-¿Y no consumían transporte? -preguntó el estudiante.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Mucho -contestó el D.I.C-. Pero sólo transporte.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Las prímulas y los paisajes, explicó, tienen un grave defecto: son gratuitos. El amor a la Naturaleza no da trabajo a las fábricas. Se decidió abolir el amor a la Naturaleza, al menos entre las castas más bajas; abolir el amor a la Naturaleza, pero no la tendencia a consumir transporte. Porque, por supuesto, era fundamental que siguieran queriendo ir al campo, aunque lo odiaran. El problema residía en encontrar una razón económica más poderosa para consumir transporte que la mera inclinación a las prímulas y los paisajes. Y lo encontraron.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Condicionamos a las masas para que odien el campo -concluyó el director-. Pero a la vez las condicionamos para que adoren los deportes campestres. Al mismo tiempo, cuidamos para que todos los deportes al aire libre impliquen el uso de complicados aparatos. Así, además de transporte, consumen artículos manufacturados. De ahí las descargas eléctricas.</span><br />
<span style="color: #38761d;">-Entiendo -dijo el estudiante.</span><br />
<span style="color: #38761d;">Y lleno de admiración, se quedó en silencio."...</span><br />
<div style="text-align: center;">-x-</div>"Un mundo feliz", escrito en 1932, describe una democracia que es, al mismo tiempo, una dictadura perfecta; una cárcel sin muros en la cual los prisioneros no soñarían con evadirse. Un sistema de esclavitud donde, gracias al sistema de consumo y el entretenimiento, los esclavos amarían su servidumbre.<br />
En ese mundo, todos los niños son concebidos en probetas y están genéticamente condicionados para pertenecer a una de las 5 categorías de población. De la más inteligente a la más estúpida: los Alpha (la elite), los Betas (los ejecutantes), los Gammas (los empleados subalternos), los Deltas y los Epsilones (destinados a trabajos arduos).<br />
Los descontentos con el sistema (los menos) son apartados de la sociedad ideal y confinados en colonias especiales donde se rodean de otras personas con similares "desviaciones", alcanzando también la felicidad. <br />
Uno de los aspectos más relevantes de la historia es que los ciudadanos de ese mundo ideal dependen casi servilmente de una droga sintética, el Soma, para garantizar su felicidad. (de la web)<div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-14243864640650534672010-06-20T00:16:00.002-03:002010-06-20T00:26:35.250-03:00de "Miedo de Volar" de Erica Jong<a href="http://img638.imageshack.us/img638/47/gaviotas20volando.gif"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 284px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://img638.imageshack.us/img638/47/gaviotas20volando.gif" /></a><br /><div align="center"></div><span style="font-size:130%;color:#003300;"><strong>"En los tiempos en que los hombres cazaban y hacían alarde de su fuerza, y las mujeres se pasaban la vida preocupadas por el embarazo o muriendo de parto a menudo había que forzarlas. Los hombres se quejaban de que las mujeres eran seres fríos, insensibles, frígidos. Deseaban que fueran seductoras. Las querían apasionadas. Y ahora, las mujeres estaban aprendiendo a mostrarse seductoras y apasionadas ...¿y qué ocurría? Los hombres se retraían. Era una situación sin salida..."</strong></span><br /><p><span style="font-size:130%;color:#003300;"><strong></strong></span> </p><p><span style="font-size:130%;color:#003300;"><strong>A mi juicio, ésta es una de las mejores definiciones de la situación actual en las relación hombre-mujer que he leído.</strong></span></p><p><span style="font-size:130%;color:#003300;"><strong><em>Erica Jong</em></strong></span></p><p><span style="font-size:130%;color:#003300;"><strong><em>Erica Jong nació en Nueva York y se educó en Barnard College y en la Universidad de Columbia. Había publicado varios libros de poesía cuando Miedo a volar la catapultó a la fama internacional en 1974. Sus obras posteriores, entre ellas la novela Bendita memoria y el ensayo Miedo a los cincuenta, la han convertido en una de las mujeres más influyentes de nuestro tiempo. A lo largo de su dilatada producción como poeta, novelista y ensayista, Erica Jong nunca ha dejado de celebrar la fuerza y las posibilidades de la mujer, con energía y con pasión.<br /></em></p><br /><br /></strong></span><div align="center"></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-13801975996421861242010-04-18T18:32:00.004-03:002010-04-18T19:21:41.549-03:00Poema XII - Oliverio Girondo<a href="http://img594.imageshack.us/img594/4504/parejabesandose.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 317px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://img594.imageshack.us/img594/4504/parejabesandose.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;color:#000099;"><strong></strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#000099;"><strong></strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong>XII</strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong>Oliverio Girondo</strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong>Se miran, se presienten, se desean,<br />se acarician, se besan, se desnudan,<br />se respiran, se acuestan, se olfatean,<br />se penetran, se chupan, se demudan,<br />se adormecen, despiertan, se iluminan,<br />se codician, se palpan, se fascinan,<br />se mastican, se gustan, se babean,<br />se confunden, se acoplan, se disgregan,<br />se aletargan, fallecen, se reintegran,<br />se distienden, se enarcan, se menean,<br />se retuercen, se estiran, se caldean,<br />se estrangunlan, se aprietan, se estremecen,<br />se tantean, se juntan, desfallecen,<br />se repelen, se enervan, se apetecen,<br />se acometen, se enlazan, se entrechocan,<br />se agazapan, se apresan, se dislocan,<br />se perforan, se incrustan, se acribillan,<br />se remachan, se injertan, se atornillan,<br />se desmayan, reviven, resplandecen,<br />se contemplan, se inflaman, se enloquecen,<br />se derriten, se sueldan, se calcinan,<br />se desgarran, se muerden, se asesinan,<br />resucitan, se buscan, se refriegan,<br />se rehúyen, se evaden y se entregan. </strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong><em>Breve Biografía</em></strong></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:courier new;"><span style="font-size:130%;"><strong><em>Nació en Buenos Aires, en el año 1891, se dedicó a la poesía y al periodismo, en donde participó en revistas como: Proa, Prisma y Martín Fierro </em></strong></span><span style="font-size:130%;"><strong><em>en las cuales también participó Jorge Luis Borges.<br />Entre su obra poética se encuentra: "Veinte poemas para ser leídos en el tranvía" (1922), Calcomanías (1925), Espantapájaros del año 1932, Interlunio (1937), Persuasión de los días (1942), Nuestro campo (1946). Cabe mencionar que sus poemas fueron leídos en la película "El Lado Oscuro del Corazón", en la cual también participó Mario Benedetti. Oliverio Murió en el año 1967.<br />Texto de (</em></strong></span></span><a href="http://www.los-poetas.com/e/giro.htm"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong><em>http://www.los-poetas.com/e/giro.htm</em></strong></span></a><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong><em>)</em></strong></span></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-53740182427844517152010-03-16T10:43:00.002-03:002010-03-16T10:47:08.695-03:00Motivo de mi ausencia<span style="font-weight: bold;">Queridos amigos<br /><br />Les informo que desde el día 7 de marzo tengo problemas con mi computadora. Esta es la razón de mi ausencia.<br /><br />Volveré a publicar cuando ésto se haya solucionado.<br /><br />Saludos cordiales<br /><br />Rorry, la Charo</span><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-80558281031018793062010-03-03T21:46:00.003-03:002010-03-03T22:08:52.524-03:00Les explico...<span style="font-family:georgia;font-size:130%;color:#339999;"><strong><em>Muchos de ustedes se habrán preguntado por qué mi blog se llama así. Es por ésto que resolví volver a publicar este post, que data de los primeros días del blog, y que es el responsable de su nombre.</em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;">Un no sé qué, un no sé cuando, ni adonde, ni porqué...</span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;">Un día decidí escribir un no sé qué, un no sé cuándo ni adonde, ni por qué para que nadie entendiera lo que en realidad sucedía en mi interior. Y eso luego devino en yo sé cómo, yo sé cuándo, yo sé dónde y por qué, pero tampoco supieron desentrañar la verdad.</span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;">Perdidos en los si acaso, quedaron miedos, dudas y pasiones. Amores eternos y encuentros furtivos. Largas añoranzas y dichas fugaces. Algún si sé cuándo, y sé con quien, en dónde y porqué fue.Porque si hubo un acaso devenido, no fue por intención sino casual. Porque si quise un real acontecido, no fue, no pudo ser ni lo será.</span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;">Y por eso, pues no quiero que lo sepan, porque sé quien quise ser; que fui lo que no quería, ni deseaba; que ahora soy lo que soy porque lo quiero; es que sigo escribiendo estas líneas para que quien desee entenderme, no lo haga y, aunque crea que lo logra, en realidad no comprenda nada.</span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;">¿Y esto por qué? Porque siempre trataron que fuera lo que no quería, que deseara lo que no me apetecía y que eligiera lo que no me interesaba. Nena linda, buena nena. Nena de papá y mamá. Que hacía lo que se debía y no lo que anhelaba.</span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;">Pero no sé dónde, ni cuándo, ni porqué fue que la nena dejó el sendero y se internó en lo desconocido. Nena buena, nena linda de mamá y papá. Estudiosa, inteligente y respetuosa. Prudente y recatada. Nena mala. Salvaje, apasionada, irreverente, imprudente, curiosa y arriesgada . A quien si sé cuándo, si sé dónde y por qué le ocurrió lo que yo sé, eso que le permitió descubrir que sentía, ardía y se consumía. Que lloraba, que gritaba y que gozaba…</span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;">Que vivía y que ante ella se abría el camino de la vida, aquel que la tentaba...</span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;">María del Rosario <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Márquez Bello</span></span></span></span></em></strong><br /><strong><em><span style="color:#336666;"></span></em></strong><br /><div align="right"><strong><em><span style="color:#336666;">Derechos Reservados</span></em></strong></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-69236383900873895172010-02-26T18:15:00.013-03:002010-03-06T22:11:00.416-03:00Definición del amor - Francisco de Quevedo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs0li4H4CB6ZHn9WCrxFJ3kcYFoVMqdb5kn39PXnlA4z0jQ90tMBzEQDipjQK-8Ygudz18SHS0n_ZxESI8z0_83u7onxIFO3FS6_YKknyK6UsNwwWAgp5ZSb4J7_pBp0Mn3aMQigRdAq07/s1600-h/amor+embrujo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442668419055251714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 281px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs0li4H4CB6ZHn9WCrxFJ3kcYFoVMqdb5kn39PXnlA4z0jQ90tMBzEQDipjQK-8Ygudz18SHS0n_ZxESI8z0_83u7onxIFO3FS6_YKknyK6UsNwwWAgp5ZSb4J7_pBp0Mn3aMQigRdAq07/s320/amor+embrujo.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div></div><div></div><div align="center"><br /><strong><span style="font-size:130%;">Es hielo abrasador, es fuego helado, </span></strong><br /></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">es herida que duele y no se siente,</span></strong><br /></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong>es un soñado bien, </strong><strong>un mal presente,</strong></span><br /></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">es un breve descanso muy cansado.</span></strong><br /></div><br /><div align="center"><br /><strong><span style="font-size:130%;">Es un descuido que nos da cuidado,</span></strong><br /></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">un cobarde con nombre de valiente,</span></strong><br /></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">un andar solitario entre la gente,</span></strong><br /></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">un amar solamente ser amado.</span></strong><br /><br /></div><br /><div align="center"><br /><strong><span style="font-size:130%;">Es una libertad encarcelada,</span></strong><br /></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">q</span></strong><strong><span style="font-size:130%;">ue dura hasta el postrero paroxismo,</span></strong><br /></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">enfermedad que crece si es curada.</span></strong><br /><br /></div><br /><div align="center"><br /><strong><span style="font-size:130%;">Este es el niño Amor, éste es tu abismo.</span></strong><br /></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">¡Mirad cual amistad tendrá con nada</span></strong><br /></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">el que en todo es contrario de sí mismo!</span></strong></div><br /><div align="center"><br /><strong><span style="font-size:130%;"><em>Francisco de Quevedo</em> </span></strong></div><br /><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="left"><strong><span style="font-size:130%;color:#009900;">Me parece fascinante este juego de contrastes que ejecuta Quevedo.</span></strong><strong><span style="font-size:130%;color:#009900;">¿Que opinan ustedes?</span></strong><br /></div><div align="left"><strong><span style="font-size:130%;color:#009900;">A continuación, una breve biografía de Quevedo:</span></strong><br /></div><div align="left"></div><br /><div align="left"><strong><span style="font-size:130%;color:#009900;">(Madrid, 1580 - Villanueva de los Infantes, España, 1645) Escritor español. Los padres de Francisco de Quevedo desempeñaban altos cargos en la corte, por lo que desde su infancia estuvo en contacto con el ambiente político y cortesano. Estudió en el colegio imperial de los jesuitas, y, posteriormente, en las Universidades de Alcalá de Henares y de Valladolid, ciudad ésta donde adquirió su fama de gran poeta y se hizo famosa su rivalidad con Góngora.<br />Siguiendo a la corte, en 1606 se instaló en Madrid, donde continuó los estudios de teología e inició su relación con el duque de Osuna, a quien Francisco de Quevedo dedicó sus traducciones de Anacreonte, autor hasta entonces nunca vertido al español.<br />En 1613 Quevedo acompañó al duque a Sicilia como secretario de Estado, y participó como agente secreto en peligrosas intrigas diplomáticas entre las repúblicas italianas. De regreso en España, en 1616 recibió el hábito de caballero de la Orden de Santiago. Acusado, parece que falsamente, de haber participado en la conjuración de Venecia, sufrió una circunstancial caída en desgracia, a la par, y como consecuencia, de la caída del duque de Osuna (1620); detenido fue condenado a la pena de destierro en su posesión de Torre de Juan Abad (Ciudad Real). </span></strong></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-47251707269932843712010-02-21T18:04:00.002-03:002010-02-21T19:05:20.948-03:00"Setenta Balcones y ninguna flor"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihhYWnZbtwGoB2ryKNaK14SHOVqp-W3OUk6DooQGla0FKCTi05dNOfTJ1m7fbu_jc5gdkJwyegx41ARdfybKZ2yg7xf9wUv74bxLh363-XbaWtOjQw-mMct6SJQ-se7nsmVLoJRHA5IOTS/s1600-h/setenta+balcones.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440806219454104322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 303px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihhYWnZbtwGoB2ryKNaK14SHOVqp-W3OUk6DooQGla0FKCTi05dNOfTJ1m7fbu_jc5gdkJwyegx41ARdfybKZ2yg7xf9wUv74bxLh363-XbaWtOjQw-mMct6SJQ-se7nsmVLoJRHA5IOTS/s400/setenta+balcones.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><br /><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong><span style="font-family:verdana;">SETENTA BALCONES Y NINGUNA FLOR</span><br /><br />Setenta balcones hay en esta casa, </strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong>setenta balcones y ninguna flor. </strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong>¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa? </strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong>¿Odian el perfume, odian el color?<br /> <br />La piedra desnuda de tristeza agobia, </strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong>¡Dan una tristeza los negros balcones! </strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong>¿No hay en esta casa una niña novia? </strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong>¿No hay algún poeta bobo de ilusiones?<br /> <br />¿Ninguno desea ver tras los cristales</strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong> una diminuta copia de jardín?</strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong> ¿En la piedra blanca trepar los rosales,</strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong> en los hierros negros abrirse un jazmín? </strong></span><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong><br /> <br />Si no aman las plantas no amarán el ave, </strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong>no sabrán de música, de rimas, de amor.</strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong> Nunca se oirá un beso, jamás se oirá una clave...<br /> <br />¡Setenta balcones y ninguna flor!</strong></span></div><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong></strong></span><br /><p><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong></strong></span> </p><p align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong><em>Baldomero Fernándes Moreno</em></strong></span></p><p align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#009900;"></span></em></strong> </p><p align="left"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#009900;">Esta es una de las primeras poesías que oí en mi infancia, recitada por mi hermana. La imagen de la foto es la del edificio de departamentos que se cree fué la inspiración del poeta. Aunque últimamente hay controversia sobre ese tema y se cita otro edificio que está en el barrio de Flores.</span></em></strong></p><p align="center"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong><em></em></strong></span> </p><p align="left"><span style="font-size:130%;color:#009900;"><strong><br /><em><span style="color:#006600;">Baldomero Fernández Moreno nació el 15 de septiembre en Buenos Aires, Argentina en 1886. Poeta argentino, considerado uno de los más importantes exponentes de la corriente o tendencia denominada sencillismo. Hijo de padres españoles, vivió unos años en España, donde estudió Humanidades. En 1899 regresó a Argentina e inició un lento aprendizaje literario, a la vez que avanzó y concluyó sus estudios de Medicina, profesión que ejerció en paralelo a su vocación poética. Fue colaborador en periódicos y revistas, obtuvo el Premio Nacional y el Municipal de Literatura y fue miembro de la Academia Argentina de Letras.<br />Fernández Moreno dio su propia versión de una poesía ciudadana y porteña; con su primer libro, Las iniciales del misal (1915), obra ya madura, señaló un alejamiento de las características más ostentosas del modernismo a favor de una lírica llana, realista, sin patetismo ni delectación metafórica, lo que se denominó sencillismo. Éste, logrado por la disciplina que se impuso, le dio un curioso aire clásico en la forma y de modernidad en la inquietud espiritual que transmitía su contenido.<br />El sencillismo no puede ser entendido como un movimiento literario en el sentido tradicional del término, aun cuando otros escritores, como Alfredo Bufano, Pedro Herreros y Miguel Camino, hayan seguido y profundizado esta tendencia poética. En líneas generales, el sencillismo es una forma de observar y apreciar la realidad en las cosas cotidianas y sencillas, sustrayéndolas al intento de profundizar en aspectos abstractos y utilizando un lenguaje sin florilegios eruditos. La crítica literaria ha destacado el hallazgo por parte de Fernández Moreno de un camino auténtico y propio dentro de la poesía argentina, con una inflexión singular y espontánea.<br />Fallece en 1950 en su ciudad natal, Buenos Aires, Argentina.</span></em><br /><br /> </p></strong></span><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-38751956671071425932010-02-05T23:35:00.004-03:002010-02-06T00:04:01.051-03:00¿Para qué sirve la literatura?<p align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE_ZS4oJ5PgvdxCTqjjK27eKax9lv2Erx-zrRRuPuco9vCnKHOVjFHplnoeOo-Q3ApKs-0PpRQOqDvGz9c6-M5AYlxjJGdDeKCP20WCAhXSImaXcTea3t3nMUyWsad2nbJMAJHLOAkY81B/s1600-h/NocheDeLosLibros.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434956557715511426" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 360px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE_ZS4oJ5PgvdxCTqjjK27eKax9lv2Erx-zrRRuPuco9vCnKHOVjFHplnoeOo-Q3ApKs-0PpRQOqDvGz9c6-M5AYlxjJGdDeKCP20WCAhXSImaXcTea3t3nMUyWsad2nbJMAJHLOAkY81B/s400/NocheDeLosLibros.jpg" border="0" /></a></p><p><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#000099;">¿Para que sirve la literatura?...<br />La literatura es una ventana a la fantasía, un pasaporte a la realidad y al conocimiento de culturas, vidas, sueños y territorios lejanos. La literatura es vida, alimento para el espíritu y solaz para la mente.<br />Si hablo de la literatura tengo que decir que fue la varita mágica que me abrió la ventana a la fantasía, al descubrimiento del mundo en que vivo, a las ilusiones, heroísmos y cobardías. </span></strong><br /></span><span style="color:#000099;"><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Con Monteiro Lobato y su Minotauro, recorrí las montañas e islas griegas, ascendí al Olimpo, conocí a sus dioses y semidioses, saboreando néctar y ambrosía mientras presenciaba sus rencillas. Estuve con Hércules, vi a la Hidra de siete cabezas y a Prometeo atado a una roca pagando la osadía de haber robado el fuego de los dioses. </strong><br /><br /><strong>Con Julio Verne recorrí África en un globo, lo profundo del mar con el Nautilus, di la vuelta al mundo para ganar una apuesta y llegué hasta el Estrecho de Magallanes. </strong><strong>Compartí la prisión con el conde de Montecristo, sufrí junto a D’Artagnan cuando asesinaron a su amada, subí por el árbol de guisantes hasta llegar al reino del ogro y sentí el dolor que taladraba los pies de la pobre sirenita.</strong></span></span></p><p><span style="color:#000099;"><span style="font-size:130%;"><strong>Luego llegaron a mi vida los libros de ciencia ficción, la revista Mas Allá, la saga de los Aznar, Asimov con sus robots más que humanos, Bradbury con la triste nostalgia por lo que habríamos de perder en el futuro. De la mano de Huxley conocí el soma, la fecundación in vitro y la programación de los seres humanos. Orwell en “Mil novecientos ochenta y cuatro” me habló del Hermano mayor, la manipulación de la historia (como dice la canción “...si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia...”) y también me permitió descubrir cual podría ser mi terror más profundo, aquel capaz de doblegar mi voluntad o llevarme a la locura. </strong><br /><br /><strong>Supe de la filosofía y costumbres de China con “Una hoja en la tormenta”;"Peonia Roja", "Seda" y “Las llaves del Reino”. Ellas me hicieron vivir en la pobreza, el imperio y una aterradora guerra civil. </strong><br /><br /><strong>Me sentí una yanqui de pura cepa, pues Tom Sawyer, Hombrecitos, Mujercitas, Papaíto Piernas Largas, Jane Eyre y luego la colección “Rastros” me hicieron creer que yo era una de ellos. Que los cowboys cabalgaban por las pampas, los indios eran malos y los bisontes debían ser exterminados por el bien de la nación.. </strong><br /><br /><strong>En mi temprana adolescencia “La chispa de la vida” de Erich María Remarque me llevó al terror y la desesperanza de los campos de concentración. Luego, ya adulta, “La hora veinticinco” y su continuación “Una segunda oportunidad” me hicieron sentir que no hay esperanzas para los que quieren vivir en paz. Que siempre habrá una guerra, un nuevo conflicto, una diferencia política, racial o religiosa que será aprovechada por aquellos que lucran con el dolor y las necesidades para desatar otra contienda.. </strong><br /><br /><strong>Esos libros fueron los que reafirmaron mi convicción. Ya me había horrorizado leer en Las llaves del Reino el momento en el que traen a un chino que había sido prisionero de unos guerrilleros y descubren que éstos le habían hecho, con clavos, una corona en la cabeza a semejanza de la corona de espinas de Jesucristo, porque se había convertido al cristianismo. Sin embargo, ver como los protagonistas de “La Segunda oportunidad”, padecen primero bajo el dominio alemán y luego como, cuando son liberados, les cobran el precio del odio con la vida de su pequeño hijo, leer que en el momento en que creen estar en paz ven aterrizar en sus campos un helicóptero. Y, que de él descienden soldados que vienen a liberarlos en nombre de quien sabe qué idea política; y empieza a girar, otra vez, la rueda de la guerra y el terror en la que ellos quedan envueltos, me produjo un impacto tan grande que nunca quise releerlo libro y me deshice de él en cuanto pude. Como si fuera el transmisor de la peste de la guerra. </strong><br /><br /><strong>De todo lo que leí aprendí algo, descubrí nuevos mundos, otras formas de vivir, costumbres y religiones desconocidas. Al mismo tiempo viví las vidas y aventuras de sus protagonistas. Fui Desirée Clary novia de Napoleón y devota esposa de Bernardote. Sentí con ella la falta de cariño de su madre adoptiva, la reina de Suecia. Siguiendo su vida estuve en la Francia revolucionaria, la del Imperio y el regreso de los Borbones. Estuve en Capri con la “Historia de San Michelle”, embalsamé cadáveres con Sinhué el Egipcio, fui etrusca, romana, inglesa, china, japonesa, lapona o mujer de las cavernas. Estuve en la Polinesia, en España, en el fondo del mar y en lo alto de los cielos. En la cumbre helada de los Andes junto a los sobrevivientes de un accidente aéreo y en un velero recorriendo los mares del sur. . Navegué en el acorazado Graf Spee y con los barcos piratas de Salgari. Crucé el espacio en autoplanetas y naves espaciales. Viajé al centro de la tierra con Julio Verne. Fui feliz y desdichada. Reí y lloré junto a los protagonistas de mis lecturas. Imaginé paisajes que no pueden ser recreados por ninguna tecnología, conocí culturas inexistentes y procuré descifrar la escritura de los dioses en la penumbra de un calabozo. Fui victima y victimaria. Seducida y seductora. He muerto mil veces. De frío en Alaska, de sed en el desierto. De hambre en los campos de concentración y de placer en los brazos de un ser amado. Di vida y otorgué muerte. Ascendí a las montañas en busca de mármol para crear esculturas por orden del Papa y junté hojas de palmeras en una perdida isla del Pacífico para hacer una choza que me sirviera de cobijo. Descubrí ciudades perdidas y arrasé civilizaciones enteras. Fui Atila, Carlomagno, Cleopatra o la Perricholi. Sentí como el amor, ya fuera divino o mundano, transformaba a Juana de Orleáns, Juana la loca y a Juana Manuela Gorriti en mujeres que se destacaban del resto de sus congéneres. Supe del odio, de la ambición, de la entrega generosa y de aquella que solapa fines mezquinos, de la vida de los hombres y los animales, de la historia y la fantasía.</strong><br /><br /><strong>Y así, a lo largo de los años, día a día, hora a hora, la literatura fue refugio, acicate, guía, consuelo, solaz, formadora y deformadora, de lo que soy y de lo que pude haber sido, de lo que fui o de lo que no pude evitar ser. Semilla y sal en el surco de mi vida, señalización de los “si hubiera” que quedaron en el camino.</strong><br /><br /><strong>Hoy, cercana a la literatura pero alejada por motivos ajenos a mi voluntad, añoro aquellos momentos de entrega apasionada al placer y a la ansiosa expectativa de abrir un libro y sumergirme en él sin tener idea del tiempo que transcurre mientras recorro sus hojas y absorbo, como tierra sedienta, las ideas e historias que él encierra.-</strong><br /></span></p><div align="left"><br /><strong><span style="font-size:130%;">María del Rosario Márquez Bello (2006)</span></strong></div><div align="left"><em><span style="font-size:130%;">Rorry, la Charo</span></em></div><div align="right"><br /><strong><span style="font-size:130%;">Derechos Reservados</span></strong></span></div><strong><span style="color:#000099;"><br /><br /></span></strong><strong><span style="color:#000099;"></span></strong><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-67279603034861286062010-02-03T10:08:00.006-03:002010-02-13T14:04:30.938-03:00A mis amigos y seguidores<div align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;">Por motivos familiares, superados con felicidad, (y problemas con mi Pc y antivirus),no estuve publicando en este blog y no había caído en cuenta de que tenía tantos comentarios sin contestar. </span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;">Aparentemente un error de Google fué la causa de que no recibiera notificación de los comentarios recibidos.</span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;">Les pido perdón por esta falta de cortesía que trataré de remediar ahora...</span></div><p align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;">Un abrazo</span></p><p align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;">María del Rosario Márquez Bello</span></p><p align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;"><em>Rorry, la Charo</em></span></p><p align="center"><br /></p><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#993300;">Rorry, la Charo.</span></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-75228619596714738542009-12-10T01:27:00.005-03:002009-12-10T01:42:56.946-03:00El Pasado - de Jorge Luis Borges<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPSvN44UKW5pUond3qbUJ0HG_3475PXwHYwIOjJmCYlUQealgXnwGAvk2T-UnFvXi6KHyuhA65K4W3KBNneswT0kno7ihWnSF8r9J4R6DHBFobSx4ccXy5eMdFTl72G2yzwj2FcgCBVEkH/s1600-h/Reloj+en+desierto.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413462251428384930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 330px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPSvN44UKW5pUond3qbUJ0HG_3475PXwHYwIOjJmCYlUQealgXnwGAvk2T-UnFvXi6KHyuhA65K4W3KBNneswT0kno7ihWnSF8r9J4R6DHBFobSx4ccXy5eMdFTl72G2yzwj2FcgCBVEkH/s400/Reloj+en+desierto.gif" border="0" /></a><br /><div align="center"><br /></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"><strong><em>El pasado</em><br /><br />Todo era fácil, nos parece ahora,<br />en el plástico ayer irrevocable:<br />Sócrates que apurada la cicuta,<br />discurre sobre el alma y su camino<br />mientras la muerte azul le va subiendo<br />desde los pies helados; la implacable<br />espada que retumba en la balanza;<br />Roma, que impone el numeroso hexámetro<br />al obstinado mármol de esa lengua<br />Que manejamos hoy despedazada;<br />los piratas de Hengist que atraviesan<br />a remo el temerario Mar del Norte<br />y con las fuertes manos y el coraje<br />fundan un reino que será el Imperio;<br />el rey sajón que ofrece al rey noruego<br />los siete pies de tierra y que ejecuta,<br />antes que el sol decline, la promesa<br />en la batalla de hombres; los jinetes<br />del desierto, que cubren el Oriente<br />y amenazan las cúpulas de Rusia;<br />un persa que refiere la primera<br />de las Mil y Una Noches y no sabe<br />que inicia un libro que los largos siglos<br />de las generaciones ulteriores<br />no entregarán al silencioso olvido;<br />Snorri que salva en su perdida Thule,<br />a la luz de crepúsculos morosos<br />o en la noche propicia a la memoria,<br />las letras y los dioses de Germania;<br />el joven Schopenhauer, que descubre<br />el plano general del universo;<br />Whitman, que en una redacción de Brooklin,<br />entre el olor a tinta y a tabaco,<br />toma y no dice a nadie la infinita<br />resolución de ser todos los hombres<br />y de escribir un libro que sea todos;<br />Arredondo, que mata a Idiarte Borda<br />en la mañana de Montevideo<br />y se da a la justicia declarando<br />que ha obrado solo y que no tiene cómplices;<br />el soldado que muere en Normandía,<br />el soldado que muere en Galilea.<br />Esas cosas pudieron no haber sido.<br />Casi no fueron. Las imaginamos<br />en un fatal ayer inevitable.<br />No hay otro tiempo que el ahora, este ápice<br />del ya será y del fue, de aquel instante<br />en que la gota cae en la clepsidra.<br />El ilusorio ayer es un recinto<br />de figuras inmóviles de cera<br />o de reminiscencias literarias<br />que el tiempo irá perdiendo en sus espejos.<br />Erico el Rojo, Carlos Doce, Breno<br />y esa tarde inasible que fue tuya<br />son en su eternidad, no en la memoria.</strong></span></div><div align="left"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><br /><div align="left"><strong><span style="font-size:130%;"><em>Jorge Luis Borges</em></span></strong></div><div align="left"></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-56327966977303827892009-11-20T15:38:00.007-03:002009-11-21T00:10:35.073-03:00Casas Cuadradas - Alfonsina Storni<span style="font-size:130%;"><strong><em></em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>Este poema de Alfonsina fué escrito en 1920.</em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>No quise ilustrarlo con casas de aquellos años, pues preferí imàgenes que muestren y demuestren que hemos llegado al epítome de lo que ella describe.</em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>¿Es que, realmente, tendremos el alma cuadrada?</em></strong></span><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivUHVcm9CVetleb-dM8jr9m-m09-Z2hy_yRMVZ9J-HebZhl7V26dUKsO-fglP706Pb-eUexVVyRbTS4zmjrEf1xGUFibIbDWKc4a4jdTCrCn28zbyqL8wxwTMZsHAi0NytAEpUp8p7PFgX/s1600/Casas+Cuadradas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406271560940940962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 301px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivUHVcm9CVetleb-dM8jr9m-m09-Z2hy_yRMVZ9J-HebZhl7V26dUKsO-fglP706Pb-eUexVVyRbTS4zmjrEf1xGUFibIbDWKc4a4jdTCrCn28zbyqL8wxwTMZsHAi0NytAEpUp8p7PFgX/s400/Casas+Cuadradas.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div align="center"><div></div><div></div><div></div><div align="center"></div><div></div><br /><div></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>Casas enfiladas,</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>casas enfiladas,</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>casas enfiladas.</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>Cuadrados, cuadrados,</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>cuadrados.</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>Casas enfiladas.</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em></em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>La gente ya tiene el alma cuadrada,</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>ideas en fila</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>y ángulo en la espalda.</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>Yo misma he vertido ayer una lágrima,</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>Dios mío...cuadrada</em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em></em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em></em></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>Alfonsina Storni</em></strong></span></div><br /><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;">Alfonsina Storni nació el 29 de mayo de 1892 en Sala Capriasca (Suiza) y se trasladó con su familia a la Argentina en 1896, donde adoptará esta nacionalidad. Es autora de los libros de poemas "La inquietud del rosal", "El dulce daño", "Irremediablemente", "Languidez", "Ocre", "Mundo de siete pozos" y "Mascarilla y trébol". Publicó también las obras de teatro "El amo del mundo", "Dos farsas pirotécnicas" y "Teatro infantil". En 1925, recibió el Primer Premio Municipal de Poesía y el Segundo Premio Nacional de Literatura. El 25 de octubre de 1938, se suicidó en la ciudad de Mar del Plata, provincia de Buenos Aires.</span><br /></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-25301305949100683962009-11-10T00:00:00.004-03:002009-11-16T09:10:18.577-03:00Ojos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRP5o0CT9UVP1Nkw5yZRivnjXeZDSHmcjApORjVWaAMFA1FJ7oo16HHwSJ9Fp_T5_mOx3dxOkr8FkKMYj-66qMusAEBjH3hkAcbqbPmUST-ifKEQ37_1N9IByttW5-0WaTfLcrbWfzge_s/s1600-h/ojos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402304810541780850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 242px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRP5o0CT9UVP1Nkw5yZRivnjXeZDSHmcjApORjVWaAMFA1FJ7oo16HHwSJ9Fp_T5_mOx3dxOkr8FkKMYj-66qMusAEBjH3hkAcbqbPmUST-ifKEQ37_1N9IByttW5-0WaTfLcrbWfzge_s/s320/ojos.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:180%;color:#6633ff;">Poco a poco</span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;color:#6633ff;">se despiden de la luz</span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;color:#6633ff;">tus ojos tristes.</span></div><p><span style="font-size:180%;color:#6633ff;"></span> </p><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#000099;">María del Rosario Márquez Bello</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Rorry, la Charo</span></div><div align="center"><span style="color:#000099;"></span></div><div align="center"><span style="color:#000099;"></span></div><div align="right"><strong><em><span style="color:#000099;">Noviembre de 2009</span></em></strong></div><div align="right"><strong><em><span style="color:#000099;">Derechos Reservados</span></em></strong></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-84651508631421418592009-11-01T13:43:00.006-03:002009-11-25T09:33:32.220-03:00"La pantera" Jorge Luis Borges<div><a href="http://img246.imageshack.us/img246/4787/panteranegra.jpg"></a><br /><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">La Pantera</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">Jorge Luis Borges</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">Tras los fuertes barrotes la pantera </span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">repetirá el monótono camino</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">que es (pero no lo sabe) su destino</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">de negra joya, aciaga y prisionera. </span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">Son miles las que pasan y son miles</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">las que vuelven, pero es una y eterna</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">la pantera fatal que en su caverna </span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">traza la recta que un eterno Aquiles </span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">traza en el sueño que ha soñado el griego. </span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">No sabe que hay praderas y montañas </span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">de ciervos cuyas trémulas entrañas </span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">deleitarían su apetito ciego.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">En vano es vario el orbe. La jornada</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">que cumple cada cual ya fue fijada.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;">Borges, admirado y su eterna alusión al destino, marcado, ineludible.</span></div><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;">Maravilloso en la poesía, narrativa y ensayos. Siento que ha marcado mi vida y tambien mi forma de ver/sentir la literatura y la escritura.</span></div><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="left"></div></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-90297603990138629732009-10-21T02:21:00.004-03:002009-10-21T09:13:26.144-03:00<a href="http://img195.imageshack.us/img195/8746/mujerllorando.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 297px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://img195.imageshack.us/img195/8746/mujerllorando.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><p></p><p></p><p><br /></p><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong>INSTRUCCIONES PARA LLORAR</strong></span></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">Julio Cortázar</span></strong></div><br /><br /><div align="center">(<em>Manual de Instrucciones-"</em>de Cronopios y de Famas")<span style="font-size:130%;"><strong></div></strong></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong><div><br />Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.<br />Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.<br />Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia dentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.</div><div> </div><div>Acerca de los microrelatos sugiero ver este video que me dejó Lourdes en mi cuento "El gato" en el blog "Son cosas de la vida... <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Ka3IrEbE0qQ">http://www.youtube.com/watch?v=Ka3IrEbE0qQ</a> </div><div></strong></span></div><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-56885802219923660892009-10-21T02:14:00.003-03:002010-02-05T17:59:49.721-03:00Instrucciones para llorar- Julio Cortázar<span style="font-size:130%;"><strong>INSTRUCCIONES PARA LLORAR</strong></span><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Julio Cortázar</span></strong><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">(de Cronopios y de Famas</span></strong><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong><br />Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.<br />Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.<br />Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia dentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.</strong></span><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9219199826060033261.post-16520764278905934452009-10-10T19:18:00.004-03:002010-03-06T22:07:10.737-03:00Los Perros - Piolin de Macramé<div align="center"></div><div align="center"><a href="http://img8.imageshack.us/img8/7334/llegaronlasvisitasjpgma.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 640px; CURSOR: hand; HEIGHT: 480px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://img8.imageshack.us/img8/7334/llegaronlasvisitasjpgma.jpg" border="0" /></a> </div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong>Piolín de Macramé</strong> </span></div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;">Florencio Escardó -Mayo 1972</span></em></strong></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><span style="font-size:130%;"><strong>Los perros</strong><br /><br /></span><strong><span style="font-size:130%;">El hombre es el mejor amigo del perro. Esa amistad nace de la gratitud. Después de la mujer el perro es el único animal que ha conseguido domesticar al hombre y obtener todo de él sin pedirle nada. Le damos nombre, casa y comida. Como a nuestra esposa. Sin la obligatoriedad de una suegra. Lo llevamos sistemáticamente a dar una vuelta a la manzana. Y lo entrenamos a hacer pipi. Como a nuestros hijos. Sin que nos atormente el complejo de Edipo.<br />Las hazañas de nuestro perro nos enorgullecen. Y las contamos apenas nos dan pie. Obligándonos caballerescamente a escuchar las del perro del interlocutor. Si procedemos de igual manera con las de nuestro hijo, dicen que estamos bobos. Hay una fratia quinófila. Que une más que el amor a la patria. Y que la bronca al impuesto a los réditos. Los presidentes deberían asistir a las exposiciones caninas, que son exposiciones rurales sin imperialismo.<br /><br />También existen los quinofobos. Se dividen en dos especies. Los que dicen que de chico los mordió un perro. Lo que no es verdad. Y los que dicen "A mí me gustan los gatos". Como si alguien dijese " A mí me gustan las mujeres" para no sentirse homosexual. Los gatófilos son los antisemitas de los perros.<br /><br />El perro espeja la ambivalencia del ser humano. Se llama ambivalencia a tener dos caras. Como las monedas. Y las amigas de la esposa. Pero en científico. La ambivalencia es el guante del subconsciente. Porque el revés del guante se pone sobre el derecho de la mano. El subconsciente es el altillo del alma. El altillo es un sótano en el techo. (Observo que me he vuelto ambivalente.) Decimos que el perro es cariñoso y amable. Y de un tipo severo que es un perro. Nos alegra que el perro nos haga fiestas. Moviendo la cola. Que es la sonrisa del perro. Pero se la cortamos obligándolo a una sonrisa rabona. Y cuando alguien rezonga aseguramos que está de un humor de perros. Nos encanta la mirada cordial del perro. Y para rechazar a alguien le ponemos cara de perro. Es lógico que el perro no entienda al hombre. Ya que el hombre no se entiende con el perro que lleva en sí. Por algo cínico signifca perruno . Y una fidelidad perruna es todo lo contrario de una fidelidad cínica.<br /><br />El perro se llama perro en la vida diaria. Si accede a la crónica policial se denomina can. Lo distinguido es llamarlo por la raza: tengo un boxer, un coker spaniel, un gran danés. Y conocer a fondo el árbol genealógico del animal. Único en el que no se orina. Gracias a ello el poseedor sabe de su perro lo que no sabe de sí mismo: quiénes fueron sus bisabuelos. Es una forma democrática de ingresar en el almanaque Gotha. Se llama almanaque Gotha al ¡Quién es quién? de la nobleza. Y nobleza a la que está en el almanaque Gotha. Que es el studbook de la sangre azul.<br /><br />De vez en cuando los sanitaristas (deberiían llamarse sanitarios, pero ello ofende a la porcelana) hacen campañas contra la rabia. Es decir, contra los perros. Que son los chivos emisarios de la rabia. nadie vacuna a los gatos atorrantes. Ni a los murciélagos. Se llama murciélago a un animal del tercer mundo. Es un ratón disfrazado de cura. Que tiene un radar personal. Para que nadie lo vacune contra la rabia. A pesar de que la conserva, padece y trasmite. Pero sólo la canina pone a las autoridades sanitarias de un humor de perros.<br /><br /></span></strong><strong><p><span style="font-size:130%;"></span></strong></p><p><span style="font-size:130%;"><strong><em><span style="font-family:arial;">De un modo u otro, los ingenios de Piolín de Macramé atraviesan a tres generaciones sin representar la tipicidad del lenguaje de ninguna, pues inventa el propio. Malabarismo palabrero que le otorga a estas breves inflexiones una atmósfera extemporánea (“Los militares son los últimos hombres que no se deciden a andar descubiertos. Quiere decir sin cubrecabezas. Les gusta vivir de gorra”).Utilizando la definición (“El tango es el sollozo musical de un sentimiento, cuyo porvenir está en el pasado”), la paráfrasis (“La estadigrafía es la técnica que consigue dar aspecto científico a la verdad. A la mentira. A la semi-mentira. Y a la estadística”), y otras gracias de la retórica, Piolín de Macramé retoma una tradición iniciada acaso en Quevedo, que adquiere rasgos regionales con Fray Mocho, Chamico, Wimpi y Discépolo, y se corrompe en los aforismos psicologistas que tautologizan muchas cursilerías contemporáneas</span></em></strong>.</span><a href="http://img8.imageshack.us/img8/7334/llegaronlasvisitasjpgma.jpg"></a></p><div class="blogger-post-footer">Enlazame</div>Rorry_la Charohttp://www.blogger.com/profile/17941598330747578921noreply@blogger.com12